Grindcore

Pasad, queridos amigos, pasad...

Pasad y sentiros como en vuestra propia casa. Aquí, en La Capilla Sixtina del Horror o si os parece mejor, La Sainte Chapelle de la descomposición y la pestilencia o La Meca del canibalismo y el espanto. Aquí todos los excesos serán recompensados...

Bienvenidos, al templo más sagrado y devoto del gore, las tripas fermentadas y el canibalismo más desenfrenado y extremo. Pasad... pasad y trascended el nirvana mediante la catársis de los sentidos. Cuanto más ofensiva la peste, mayor el gozo... Sí...

Bueno, ya que sólo quedaba uno por reseñar, pues ya me animo yo. Debo decir que encima es mi disco favorito de Brujería, por la simple razón de que fue el primero que escuché y el que más rayado tengo, si bien creo que es el disco menos apreciado por el público en general, a pesar de que ha sido su único álbum que ha ganado un Grammy a mejor álbum de metal en 2000 (¿!).

Fue un poco como el chiste: tengo dos noticias, una buena y una mala. La buena era que Terrorizer por fin ha vuelto a grabar un disco. La mala, que Jesse Pintado había muerto víctima de una enfermedad hepática. Como casi todo el mundo, las recibí al mismo tiempo, y si bien lamenté la pérdida del guitarrista, debo reconocer que la ilusión por tener en mis manos nuevo material de Terrorizer compensaba la sensación de luto, porque era un disco que había estado esperando mucho tiempo y con el que ya no contaba a esas alturas.

Más o menos a mediados de los ochenta, los aficionados al metal cañero asistimos al surgimiento de infinidad de nuevos grupos que competían por ser los más brutos y tocar más rápido que nadie, en cumplimiento de una especie de Ley de Moore del Metal, y para gozo de los que ansiábamos precisamente ese tipo de emociones musicales.

La incontrolada burricie de Brujería ataca de nuevo. Dos años después de Matando Güeros, ese fabuloso eructo, nos deleitan con otro absurdo y ridículo disco con el que de nuevo reírse y a la vez temblar, que te puede enganchar a fondo igual que el primero si bajas la guardia. Esta vez incluso se molestan en que suene bien, es una producción de ésas con guitarras gordísimas y abrumadoras, encastradas en racimos de dobles bombos agudos como castañuelas de pasodoble.

Esta gente da grandísimo miedo y risa. Es absolutamente imposible tomárselos en serio, pero también lo contrario. Esas letras gore, satánicas, que alardean de contactos con el mundo narco (de los Apeninos a los Andes), decapitando a machetasos a cualquiera que no sea vagamente de su misma especie, “rasa” u opinión, pero a la vez haciendo la revolución estilo Zapata mientras no obstante preparan un balde con sesos y se van de putas pues, según afirman entusiasmados, los tienen colgando, suponen una miscelánea demasiado compleja para una psique medianamente humana.